Transcription
Gates of Imagination presenta: "La historia de una hora" de Kate Chopin. Leído por Olivia Lane.
Sabiendo que la señora Mallard padecía una dolencia cardíaca, se tuvo gran cuidado en darle la noticia de la muerte de su marido lo más suavemente posible. Fue su hermana Josephine quien se la dio, en frases entrecortadas; insinuaciones veladas que revelaban al medio ocultar. El amigo de su marido, Richards, también estaba allí, cerca de ella. Fue él quien había estado en la redacción del periódico cuando se recibió la noticia del desastre ferroviario, con el nombre de Brently Mallard encabezando la lista de "muertos". Solo se había tomado el tiempo de asegurarse de su veracidad con un segundo telegrama, y se había apresurado a anticiparse a cualquier amigo menos cuidadoso, menos tierno, en llevar el triste mensaje.
Ella no escuchó la historia como muchas mujeres han escuchado la misma, con una incapacidad paralizada para aceptar su significado. Lloró al instante, con abandono repentino y salvaje, en los brazos de su hermana. Cuando la tormenta de dolor se hubo calmado, se fue a su habitación sola. No quería que nadie la siguiera. Allí, frente a la ventana abierta, había un sillón cómodo y espacioso. En él se hundió, oprimida por un agotamiento físico que la perseguía y parecía llegar hasta su alma.
Podía ver en la plaza abierta frente a su casa las copas de los árboles que temblaban con la nueva vida de primavera. El delicioso aliento de la lluvia estaba en el aire. En la calle de abajo, un vendedor ambulante pregonaba sus mercancías. Las notas de una canción lejana que alguien cantaba le llegaron débilmente, y innumerables gorriones piaban en los aleros. Había parches de cielo azul que aparecían aquí y allá a través de las nubes que se habían encontrado y apilado unas sobre otras en el oeste, frente a su ventana.
Se sentó con la cabeza echada hacia atrás sobre el cojín de la silla, completamente inmóvil, excepto cuando un sollozo le subía a la garganta y la sacudía, como un niño que se ha dormido llorando sigue sollozando en sus sueños. Era joven, con un rostro hermoso y sereno, cuyas líneas hablaban de represión e incluso de cierta fortaleza. Pero ahora había una mirada apagada en sus ojos, cuya mirada estaba fija allá lejos en uno de esos parches de cielo azul. No era una mirada de reflexión, sino que indicaba una suspensión del pensamiento inteligente. Algo se acercaba a ella y ella lo esperaba, con temor. ¿Qué era? No lo sabía; era demasiado sutil y esquivo para nombrarlo. Pero lo sentía, saliendo del cielo, alcanzándola a través de los sonidos, los olores, el color que llenaban el aire.
Ahora su pecho subía y bajaba tumultuosamente. Estaba empezando a reconocer esta cosa que se acercaba para poseerla, y se esforzaba por rechazarla con su voluntad, tan impotente como lo habrían sido sus dos delgadas manos blancas. Cuando se abandonó un poco, una palabra susurrada escapó de sus labios ligeramente entreabiertos. La repitió una y otra vez en voz baja: "¡libre, libre, libre!"
La mirada vacía y el terror que la habían seguido se fueron de sus ojos. Permanecieron agudos y brillantes. Sus pulsos latían rápido, y la sangre que corría calentaba y relajaba cada centímetro de su cuerpo. No se detuvo a preguntar si era o no una alegría monstruosa la que la embargaba. Una percepción clara y exaltada le permitió descartar la sugerencia como trivial. Sabía que volvería a llorar cuando viera las manos amables y tiernas cruzadas en la muerte; el rostro que nunca la había mirado sino con amor, fijo y gris y muerto. Pero vio más allá de ese amargo momento una larga procesión de años venideros que le pertenecerían absolutamente. Y abrió y extendió sus brazos hacia ellos en bienvenida.
No habría nadie para vivir por ella durante esos años venideros; ella viviría para sí misma. No habría ninguna voluntad poderosa que doblegara la suya en esa ciega persistencia con la que hombres y mujeres creen tener derecho a imponer una voluntad privada a un semejante. Una intención amable o una intención cruel hacían que el acto no pareciera menos un crimen, tal como lo veía en ese breve momento de iluminación. Y sin embargo, lo había amado, a veces. A menudo no. ¡Qué importaba! ¡Qué podía contar el amor, el misterio sin resolver, frente a esta posesión de autoafirmación que de repente reconoció como el impulso más fuerte de su ser!
"¡Libre! ¡Libre de cuerpo y alma!", seguía susurrando.
Josephine estaba arrodillada ante la puerta cerrada con los labios en la cerradura, implorando que le abrieran. "¡Louise, abre la puerta! Te lo ruego, abre la puerta, te vas a enfermar. ¿Qué estás haciendo, Louise? Por el amor de Dios, abre la puerta."
"Vete. No me estoy enfermando."
No; estaba bebiendo un verdadero elixir de vida a través de esa ventana abierta. Su fantasía corría desbocada por esos días que tenía por delante. Días de primavera, y días de verano, y todo tipo de días que serían suyos. Exhaló una rápida oración para que la vida fuera larga. Era solo ayer que había pensado con un escalofrío que la vida podría ser larga.
Al fin se levantó y abrió la puerta a las importunidades de su hermana. Había un triunfo febril en sus ojos, y se movía sin darse cuenta como una diosa de la victoria. Abrazó la cintura de su hermana y juntas bajaron las escaleras. Richards las esperaba abajo. Alguien abría la puerta principal con una llave. Era Brently Mallard quien entró, un poco manchado por el viaje, llevando con calma su bolsa de viaje y su paraguas. Había estado lejos de la escena del accidente y ni siquiera sabía que lo había habido.
Se quedó asombrado ante el grito penetrante de Josephine; ante el rápido movimiento de Richards para ocultarlo de la vista de su esposa. Pero Richards llegó tarde. Cuando llegaron los médicos, dijeron que había muerto de una enfermedad cardíaca, de la alegría que mata.
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