Transcription
Je lui ai dit qu'un vrai homme pouvait me donner un bébé. C'est littéralement ce que j'ai dit à son visage quand je l'ai découvert. Je m'appelle Jade et j'avais 26 ans quand tout mon plan de vie a été ruiné parce que mon mari n'a pas pu faire la seule chose qu'il était censé faire. Écoutez, je sais comment ça sonne, mais vous devez comprendre d'où je venais. Connor et moi étions mariés depuis 2 ans et les choses allaient bien. Pas génial, pas terrible, juste bien. Il avait 34 ans, travaillait comme assistant manager dans une entreprise de fournitures médicales et nous vivions dans cet appartement exigu de deux chambres parce qu'il était responsable avec notre argent, quoi que cela signifie. J'avais arrêté la pilule contraceptive depuis 8 mois et rien ne se passait. Chaque mois, un autre test négatif, une autre déception. Mon amie Kylie est tombée enceinte littéralement le premier mois où elle a essayé avec son mari et me voilà à uriner sur des bâtonnets comme une sorte d'expérience scientifique. Connor n'arrêtait pas de dire qu'il fallait être patient, mais je sentais que quelque chose n'allait pas. Finalement, je l'ai convaincu de se faire tester. Et oh mon dieu, la façon dont il a traîné les pieds à ce sujet. "C'est probablement juste du stress", disait-il, "ou ces choses prennent du temps, ma chérie." Mais je savais. Au fond, je pense que je le savais déjà. Le jour où nous avons reçu les résultats, j'ai vu son visage s'effondrer alors que le médecin lui expliquait son faible taux de spermatozoïdes et quelque chose à propos de la motilité. Je me suis juste assise là, ressentant ce mélange étrange de validation et de fureur absolue. Tous ces mois où il me disait de me détendre, de laisser faire naturellement et il s'avère que c'était lui le problème depuis le début. Le trajet du retour en voiture était silencieux. Je n'arrêtais pas de le regarder. Vraiment le regarder pour la première fois depuis un moment. Sa ligne de cheveux qui reculait, à propos de laquelle il était si complexé. La façon dont ses chemises lui allaient un peu plus serrées au milieu ces derniers temps. La Toyota Camry qu'il refusait de changer parce qu'elle fonctionnait toujours bien. Tout ce que j'avais négligé me semblait soudainement être la preuve que j'avais fait des compromis. Il a essayé de me tenir la main en rentrant à la maison, disant que nous pourrions envisager des traitements ou commencer à économiser pour la FIV. Mais tout ce à quoi je pouvais penser, c'est comment nous pouvions à peine nous permettre notre vie actuelle avec son salaire. La façon dont il travaillait toujours pour cette promotion dont il parlait depuis que nous nous étions rencontrés. Et comment tous les maris de mes amies semblaient avoir leur vie réglée à 34 ans. "Jade, nous allons régler ça." Il n'arrêtait pas de me suivre dans notre petit appartement comme un chiot perdu. "Il y a des options. Nous sommes là-dedans ensemble. E- ensemble, n'est-ce pas ?" Comme si nous étions là-dedans ensemble quand il a attendu si longtemps pour se faire tester. Comme si nous étions là-dedans ensemble quand il a choisi de rester dans son emploi sûr et sans avenir au lieu de prendre des risques pour nous donner une vie meilleure. Comme si nous étions là-dedans ensemble quand il ne pouvait apparemment pas faire la seule chose biologique qu'un mari est censé faire. Je me suis enfermée dans notre deuxième chambre, celle qui était censée être une nurserie à ce stade, et j'ai commencé à faire défiler Instagram. Kylie avait posté une autre mise à jour de sa grossesse. Madison était au match de football de son fils. Même Taylor, qui s'est mariée 6 mois après nous, organisait déjà sa fête prénatale. Et me voilà, coincée avec un mari défectueux dans un appartement médiocre, regardant mes années fertiles s'écouler pendant qu'il parlait d'envisager des options. J'avais tout fait correctement. Je me suis mariée, j'ai attendu que nous soyons stables, j'ai joué la bonne épouse. Pour quoi faire ? Pour découvrir que j'avais attaché mon chariot à un homme qui ne pouvait même pas me donner une famille. Cette nuit-là, allongée dans mon lit à côté de lui, je pouvais sentir qu'il voulait en parler. Mais je me suis juste détournée et j'ai fait semblant de dormir. Tout ce à quoi je pouvais penser, c'est à quel point j'étais encore jeune. Combien de mes ovules étaient encore viables, et combien d'hommes réels là-bas pouvaient me donner ce que je voulais sans avoir besoin d'une équipe médicale et d'une petite fortune. "Je t'aime." Murmura-t-il dans l'obscurité, sa voix se brisant un peu. Je n'ai pas répondu. Je calculais déjà mentalement combien de temps il faudrait pour recommencer avec quelqu'un de nouveau. Les semaines suivantes ont été honnêtement pathétiques. Connor n'arrêtait pas de laisser des brochures de clinique de fertilité sur le comptoir de la cuisine, comme de petits rappels en papier de son échec. Il barrait les taux de réussite au stylo bleu comme si cela allait me faire me sentir mieux à l'idée de dépenser 50 000 dollars que nous n'avions pas pour quelque chose qui pourrait même ne pas fonctionner. J'ai commencé à sortir davantage avec mes amies, ayant besoin d'échapper à ses tristes yeux de chien battu qui me suivaient dans notre appartement. C'est là que les choses sont devenues vraiment éclairantes. Nous étions dans ce nouveau bar sur le toit en centre-ville, et Kylie, enceinte de 7 mois et rayonnante, a demandé comment nous allions dans notre parcours bébé. "Il tire essentiellement à blanc", j'ai lâché, le Moscow Mule me rendant particulièrement honnête. "Et maintenant, il veut que nous dépensions nos économies en traitements de fertilité au lieu de, vous savez, trouver un meilleur emploi ou nous sortir de cet appartement-boîte à chaussures." La table est devenue silencieuse, un silence inconfortable. Madison m'a lancé ce regard, vous savez, celui où quelqu'un vous juge mais essaie de le cacher. "C'est une information vraiment personnelle sur Connor", a-t-elle dit, remuant son eau avec une expression de supériorité. "Quoi ? Ce n'est pas comme si c'était un secret", j'ai rétorqué. "D'ailleurs, ton mari a réussi à te mettre enceinte deux fois avant 30 ans avec un salaire de pompier, je dis ça, je dis rien." C'est là que les messages de Connor ont commencé à arriver. "Tu me manques. J'espère que tu t'amuses. Je pense à ce spécialiste de la fertilité que le Dr Roberts a recommandé." Je l'ai laissé en "vu", regardant mes amies avec leurs vies parfaites, leurs maris fonctionnels, leurs familles qui s'agrandissent. Cela rendait tout d'une clarté cristalline. À la maison, Connor devenait désespéré. Il prenait des heures supplémentaires, comme si cela allait réparer ses spermatozoïdes défectueux. Il a commencé à prendre tous ces suppléments qui faisaient sentir la salle de bain comme un GNC. Il a même suggéré de déménager temporairement chez ses parents pour économiser de l'argent pour les traitements, comme si je n'étais pas déjà assez humiliée par la situation. "Un vrai homme trouverait comment régler ça sans demander de l'aide à sa maman et son papa", j'ai lancé quand il en a reparlé. Le regard sur son visage, comme si je l'avais giflé, aurait dû me faire me sentir mal. Au lieu de cela, cela m'a juste irritée davantage. Comment osait-il faire l'offensé alors qu'il était celui qui ne pouvait pas me donner ce dont j'avais besoin. J'ai commencé à remarquer tout ce qui n'allait pas chez lui. La façon dont il mâchait trop fort. Comment il n'a jamais obtenu cette promotion dont il parlait sans cesse. Le fait qu'il jouait toujours à des jeux vidéo le week-end au lieu de faire du réseautage ou de chercher de meilleurs emplois. Son existence entière n'était qu'un grand témoignage de médiocrité. Ma mère a essayé de me faire entendre raison. "Le mariage, c'est plus que des bébés, Jade. Connor t'adore. Il est stable, gentil, fidèle." "C'est un raté, maman", l'ai-je interrompue. "Et je ne vais pas gaspiller mes meilleures années à jouer l'infirmière pour son ego blessé pendant que mon horloge biologique tourne." Cette nuit-là, je l'ai regardé dormir, pensant à quel point ma vie aurait pu être différente si j'avais juste attendu quelqu'un de mieux. Quelqu'un qui pourrait réellement me fournir la vie que je méritais. Quelqu'un dont le corps pourrait faire ce qu'il était censé faire. Connor s'est retourné, tendant la main vers moi dans son sommeil comme il le faisait toujours. Je me suis éloignée, dégoûtée, non seulement par lui, mais par moi-même d'avoir accepté cette demi-vie alors que j'aurais pu avoir tout. J'ai demandé le divorce un mardi. Il y a quelque chose que vous devriez savoir sur la fin d'un mariage. C'est comme arracher un pansement. Il faut juste le faire vite et gérer la douleur plus tard. J'avais tout planifié. Les papiers étaient prêts. J'avais déjà trouvé un nouvel appartement et mes amies étaient en attente pour me soutenir émotionnellement. Pas que j'en aurais besoin. Connor est rentré du travail ce jour-là tout excité à propos d'un nouveau traitement de fertilité qu'il avait trouvé en ligne. Il consultait littéralement des sites web sur son téléphone quand j'ai déposé l'enveloppe manille sur notre table basse IKEA. Le regard sur son visage, comme si quelqu'un venait de lui donner un coup de poing dans l'estomac, m'a presque fait me sentir mal. Presque. "Qu'est-ce que c'est ?" Ses mains tremblaient en ramassant l'enveloppe, comme s'il ne savait pas exactement à quoi ressemblent les papiers de divorce. "Je pense que nous savons tous les deux que ça ne marche pas", ai-je dit, utilisant la voix calme que j'avais pratiquée devant le miroir. "Je ne suis pas disposée à perdre plus de temps sur les 'peut-être' et les 'et si'." Il s'est juste assis là, lisant la même page encore et encore comme une sorte de robot cassé. "Mais nous n'avons même pas encore essayé les traitements. Le Dr Robert a dit qu'il y avait une bonne chance." "Une bonne chance de quoi, Connor ?" j'ai rétorqué. "De dépenser de l'argent que nous n'avons pas pour des traitements qui pourraient ne pas fonctionner pendant que je vois toutes mes amies fonder leur famille pendant que tu continues à être assistant manager dans ta voie sans issue." C'est là qu'il s'est mis à pleurer. Vraiment pleurer. Comme des larmes coulant sur son visage, ses épaules secouées. Tout ce spectacle pathétique. Cela a juste confirmé tout ce à quoi j'avais pensé. Ce n'était pas l'homme que je pensais avoir épousé. "Je sais que je ne suis pas parfait", a-t-il balbutié. "Mais je t'aime. Nous pouvons surmonter ça. S'il te plaît, ne fais pas ça." "L'amour ne suffit pas", lui ai-je dit, me sentant étrangement calme. "J'ai besoin d'un vrai partenaire. Quelqu'un qui peut réellement me donner une famille. Quelqu'un qui avance réellement dans la vie." Il m'a suivie dans l'appartement pendant que je préparais mon sac de nuit pré-planifié, lançant des suggestions désespérées comme un noyé agrippant des roseaux. "Thérapie de couple. Deuxièmes avis. Déménager dans une ville moins chère. Contracter des prêts." À chaque suggestion, je me sentais plus justifiée dans ma décision. "Tu es encore jeune", a-t-il dit finalement, la voix creuse. "Tu pourrais trouver quelqu'un d'autre. Recommencer." "C'est de ça qu'il s'agit ?" Le fait qu'il ait compris m'a juste mis en colère. "Oh, alors maintenant tu comprends. Oui, Connor. Je suis encore jeune. J'ai encore des options, et je ne vais pas laisser ta condition ruiner mes chances d'avoir la vie que je mérite." Le regard qu'il m'a lancé, comme si je venais de confirmer ses pires craintes, aurait dû me briser le cœur. Au lieu de cela, je me suis sentie soulagée. Enfin, la vérité était là. Plus de prétention que sa médiocrité suffisait. Plus de faire semblant que ses problèmes de fertilité n'étaient pas un obstacle. "Je ne pensais jamais que tu étais cette personne", a-t-il murmuré alors que je me dirigeais vers la porte. Je me suis retournée une dernière fois, ma main sur la poignée de la porte. "Peut-être que tu ne m'as jamais vraiment connue." En sortant de cet appartement, je me suis sentie plus légère que depuis des mois. Bien sûr, ma mère allait paniquer. Bien sûr, certains de nos amis allaient me juger, mais j'avais 26 ans, j'étais sexy, et maintenant libre de trouver quelqu'un qui pourrait réellement me donner la vie que je méritais. Les 6 premiers mois de liberté ont été exactement ce à quoi je m'attendais. Mon nouvel appartement était minuscule mais mignon. Décoré exactement comme je le voulais sans l'apport ennuyeux et pratique de Connor. Fini les murs beiges ou les choix de meubles sensés. J'ai rempli mon Instagram de posts sur ma meilleure vie, de brunchs branchés, de soirées entre filles, de cours de yoga auxquels j'assistais à peine. Les applications de rencontres étaient une expérience. Avoir 26 ans et être divorcée n'est pas exactement ce que ces gars recherchent, mais peu importe. J'avais mon profil au point. Professionnelle ambitieuse cherchant son égal. Je connais ma valeur. Prête pour un vrai avenir avec le bon homme. Le premier gars avec qui j'ai eu un rendez-vous après le divorce était cet banquier d'investissement nommé Chase. Magnifique penthouse, Range Rover, le tout. Trois rendez-vous plus tard, il m'a ghostée après que j'ai mentionné vouloir des enfants dans l'année. Le suivant, un chirurgien nommé Michael, s'est avéré être marié. Puis est arrivé Derek, qui vivait avec quatre colocataires à 35 ans, mais jurait que ses investissements en crypto allaient payer. Pendant ce temps, Connor avait l'audace de poster sur son parcours de guérison sur Facebook. Toutes ces citations inspirantes et photos de lui à la salle de sport. Nos amis communs continuaient de parler de lui, de la façon dont il allait bien, de la façon dont il avait obtenu cette promotion sur laquelle il travaillait. Bien sûr, maintenant que j'étais partie. Comment il travaillait vraiment sur lui-même. Il a commencé à sortir avec quelqu'un, m'a dit Madison un jour autour d'un café, étudiant ma réaction comme si j'étais une sorte d'expérience scientifique. "Elle est vraiment gentille, une institutrice de maternelle." "Tant mieux pour lui", ai-je dit, en faisant défiler mes applications de rencontres. "J'espère qu'elle est d'accord pour ne jamais avoir d'enfants." Madison m'a lancé ce regard à nouveau, celui qui disait qu'elle me jugeait, mais qu'elle essayait de le cacher. "Tu sais, Jade, il y a d'autres façons d'avoir une famille, l'adoption, la gestation pour autrui." "Je veux mes propres enfants", l'ai-je coupée. "Avec un homme qui peut réellement subvenir à leurs besoins. Est-ce trop demander ?" Mais six mois sont devenus neuf, et mes messages privés étaient remplis de "gym bros" et de gars vivant chez leurs parents. Chaque rendez-vous ressemblait à un entretien d'embauche, où j'étais à la fois l'intervieweuse et la candidate. Trop agressive sur le désir d'avoir des enfants, ils disparaissaient. Trop vague sur mon calendrier. J'ai perdu des semaines avec des gars qui n'étaient pas sûrs du mariage. Ma mère n'aidait pas. "Tu avais un bon homme qui t'aimait", disait-elle lors de nos appels hebdomadaires. "Peut-être si tu avais donné une chance à ces traitements." "Il gagnait à peine de quoi vivre, maman. Les traitements nous auraient ruinés. De plus, je mérite quelqu'un qui peut me donner un bébé naturellement." Mais tard le soir, en faisant défiler les applications de rencontres, j'ai commencé à faire le calcul. J'avais presque 27 ans. Il faudrait au moins un an pour trouver quelqu'un de sérieux. Encore un an de rencontres avant le mariage. Et puis qui sait combien de temps pour tomber enceinte. Le calendrier se resserrait. Puis est arrivée la photo qui m'a fait tomber le cœur. Connor dans un bar sur le toit, son bras autour d'une jolie blonde. Il avait l'air différent. Plus heureux. Plus en forme. La légende disait : "Quand on sait, on sait. Hatch béni." Je l'ai bloqué immédiatement, j'ai jeté mon téléphone à travers la pièce, j'ai commandé une pizza et du vin. Je me suis dit que j'étais encore jeune, encore sexy, que j'avais encore beaucoup de temps pour trouver mon partenaire idéal. Le bon gars était là-bas. Quelqu'un de prospère, fertile, prêt à fonder une famille tout de suite. Il le fallait bien, car l'alternative, c'est-à-dire que j'avais jeté une bonne chose pour un fantasme, n'était pas quelque chose que j'étais prête à affronter. J'ai découvert l'adoption de Connor par l'histoire Instagram de Kylie, de toutes choses. Le voilà, debout à côté de cette femme institutrice de maternelle, tenant une petite fille enveloppée dans une couverture rose. La légende disait : "Félicitations aux nouveaux parents. L'amour trouve un chemin." Je ne le traquais pas, d'accord ? Je faisais juste défiler les histoires en me faisant faire les ongles quand c'est apparu. Mais les voir là, l'air si dégoûtant de bonheur avec leur bébé acheté en magasin, m'a donné envie de jeter mon téléphone à travers le salon. Deux ans. Cela faisait deux ans que j'étais partie. Et qu'est-ce que j'avais à montrer pour ça ? Une série de situationships ratées avec des gars qui ne pouvaient pas s'engager ou qui ne répondaient pas à mes standards. Pendant ce temps, Connor, mon ex soi-disant inadéquat, s'était transformé en une toute nouvelle personne. "Tu as vu ?" m'a texté Madison ce soir-là. "Ils l'ont appelée Emma. L'agence d'adoption les a mis en contact tout de suite grâce à leur stabilité et la promotion de Connor au poste de directeur régional." Directeur régional. Le poste sur lequel il travaillait quand je suis partie. Celui que je lui avais dit qu'il n'obtiendrait jamais parce qu'il était trop passif, trop content de la médiocrité. Maintenant, il gagnait probablement le double de ce qu'il faisait avant, vivait dans une vraie maison au lieu de cet appartement, élevant le bébé d'une autre femme comme si c'était une sorte de victoire. J'ai fait l'erreur de regarder le profil de sa femme. Sarah, jolie de cette manière naturelle et saine qui me donnait envie de hurler. Ses posts parlaient de leur parcours d'adoption et de la façon dont l'amour fait une famille et d'autres bêtises dignes de Pinterest. Et les commentaires étaient pleins de nos anciens amis qui s'extasiaient sur les parents qu'ils seraient. "Peu importe", ai-je dit à mon reflet en appliquant mon troisième masque facial de la semaine. "Ils font probablement juste semblant d'être heureux. Et qui veut d'un enfant qui n'est même pas le tien ? Je parie qu'elle regrette secrètement de ne jamais avoir son enfant biologique." Mais les photos continuaient d'arriver. Connor poussant Emma sur une balançoire, son visage illuminé d'une joie que je n'avais jamais vue quand nous étions ensemble. Sarah et Emma en pyjama de Noël assortis. Pique-niques familiaux dans le parc où nous allions promener notre chien, celui que Connor a gardé lors du divorce parce que je ne pouvais pas avoir d'animaux dans mon nouvel endroit. J'avais maintenant 28 ans et la scène des rencontres s'aggravait, pas s'améliorait. Les bons de mon âge étaient pris. Les plus âgés voulaient quelqu'un de plus jeune, et les plus jeunes n'étaient pas prêts à se caser. Chaque premier rendez-vous ressemblait à un entretien d'embauche où j'étais surqualifiée et désespérée en même temps. "Peut-être que tu devrais envisager de congeler tes ovules", a suggéré ma mère lors d'une de nos sessions FaceTime arrosées de vin. "Ou sois ouverte à sortir avec des pères célibataires. Ils ont prouvé qu'ils peuvent s'engager." "Je n'élève pas les enfants de quelqu'un d'autre", j'ai rétorqué, en me resservant un verre. "Je mérite ma propre famille, mon propre bébé avec un homme qui peut réellement m'en donner un." Mais plus tard dans la nuit, en faisant défiler les photos de famille de Connor, j'ai senti quelque chose se fissurer en moi. Ils avaient l'air complets, heureux, comme si la vie que j'avais quittée était devenue meilleure après mon départ. L'appartement que j'avais appelé une boîte à chaussures était maintenant une belle maison. L'homme que j'avais appelé inadéquat était maintenant prospère et épanoui. Le problème de fertilité que j'avais considéré comme un obstacle les avait menés à une petite fille parfaite qui les adorait. Je les ai tous bloqués cette nuit-là. Connor, Sarah, même nos amis communs qui continuaient de partager leur petite vie parfaite. J'ai posté un "thirst trap" sur Instagram avec une citation sur le passage à la vitesse supérieure et la connaissance de sa valeur. Mais seule dans mon lit, regardant mon application de suivi de période sans pilule que je gardais encore, je ne pouvais pas me débarrasser du sentiment que j'avais fait une terrible erreur. C'est drôle comme l'univers a cette façon de détruire complètement votre vie pendant que tout le monde semble vivre son conte de fées. J'ai 33 ans maintenant, et je suis assise dans le bureau de ce spécialiste de la fertilité. Pas le même que celui où Connor et moi sommes allés, évidemment, regardant des graphiques qui pourraient aussi bien être en chinois. "Vos niveaux d'AMH sont préoccupants", dit le médecin, comme si elle me lisait mon horoscope et non pas en train de briser tout mon avenir. "Et combiné à votre âge, la conception serait difficile même avec une intervention." L'ironie ne m'échappe pas. Cinq ans après avoir quitté mon mari parce qu'il ne pouvait pas me donner un bébé, me voilà à apprendre que mon propre corps est maintenant le problème. Le médecin continue de parler d'options et de décisions urgentes, mais tout ce à quoi je pense, c'est la page Instagram de Connor que je ne consulte définitivement plus, sauf quand je suis ivre et que je me sens masochiste. Il a maintenant deux enfants. Ils ont adopté un autre bébé l'année dernière. Un petit garçon cette fois. Leur famille parfaite achetée en magasin vivant dans leur maison parfaite avec leur vie parfaite. Pendant ce temps, je dépense trois mille dollars juste pour découvrir que mes œufs sont pratiquement périmés. "Avez-vous envisagé des ovules de donneuse ?" demande le médecin, et j'ai envie de hurler. Je n'ai pas quitté mon mari juste pour élever le matériel génétique de quelqu'un d'autre. Ce n'est pas comme ça que ça devait se passer. La semaine dernière, j'ai croisé Madison chez Whole Foods. Elle a essayé de m'éviter, mais je l'ai coincée près du quinoa bio. "Connor lance sa propre entreprise", a-t-elle laissé échapper, probablement exprès. "Sarah le soutient tellement. Ce sont un couple si puissant." Couple puissant. C'était censé être nous. Enfin, pas nous exactement, mais moi et qui que l'univers avait prévu après que j'aie été assez courageuse pour quitter mon mari défectueux. Au lieu de cela, je suis toujours célibataire, toujours à faire défiler les applications de rencontres avec des gars qui ne veulent pas d'enfants ou qui en ont déjà avec quelqu'un d'autre. J'ai regardé les donneurs de sperme le mois dernier. Moi, la même femme qui ne pouvait pas supporter l'idée de l'adoption parce que je voulais mon propre bébé. Mais les coûts sont insensés, et selon ces tests, cela ne fonctionnerait probablement pas de toute façon. L'univers a vraiment un sens de l'humour morbide. Ma mère ne dit pas "Je te l'avais bien dit", mais je l'entends dans son silence quand je lui pleure au téléphone. Elle soupire et dit : "Tout arrive pour une raison, ma chérie." Ouais. La raison, c'est que j'ai jeté un bon homme parce que je pensais mériter mieux. Et maintenant, j'en paie le prix avec ma propre fertilité. Le pire ? Connor et Sarah font aussi de l'accueil maintenant. Ils sont comme des saints, ouvrant leur maison aux enfants qui ont besoin de familles. Les commentaires sur leurs posts sont nauséabonds. Tout sur les parents incroyables qu'ils sont, la chance que ces enfants ont, comment ils sont une telle inspiration. Pendant ce temps, je mets à jour mon profil de rencontre à nouveau. Professionnelle accomplie cherche partenaire pour les aventures de la vie. Aucune mention d'enfants. Pas de calendrier. Pas d'exigences de famille. J'espère juste désespérément que quelqu'un de passable se contentera d'une femme de 33 ans qui n'a rien à montrer de ses meilleures années à part une collection de sacs de créateurs et une attitude amère. Parfois, tard le soir, je pense à ce jour où j'ai dit à Connor qu'un vrai homme pouvait me donner un bébé. Comment je suis partie en pensant choisir un avenir meilleur. À quel point j'étais sûre que je méritais plus. Maintenant, je réalise que peut-être j'étais celle qui n'était pas assez. Pas que je l'admettrais jamais à voix haute, mais voulez-vous savoir le vrai coup de grâce ? Même maintenant, assise dans mon appartement vide avec ces résultats de tests de fertilité qui pourraient aussi bien être une condamnation à mort pour mes rêves, je ne peux toujours pas me résoudre à dire que j'avais tort. Parce que si j'admets cela, si j'admets que j'ai gâché ma chance de bonheur parce que j'étais trop fière, trop exigeante, trop obsédée par le fait d'avoir les choses exactement comme je voulais, alors je dois faire face au fait que je me suis fait ça à moi-même. Et c'est la seule chose pour laquelle je ne serai jamais prête.